Critiques de Colimasson

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A défaut de savoir concevoir des titres qui sonnent bien et font envie, Comment ça va bien –autrement dit Brigitte Bulard-Cordeau-, connaît deux ou trois petites choses intéressantes pour se faciliter la vie. Et lorsqu’on parle de se simplifier l’existence, il va sans dire que nous parlons économies et débrouille.


La partie la plus intéressante des Bons plans est celle qui s’inscrit dans le développement d’une nouvelle économie de partage, de dons et de trocs. On découvrira ainsi comment se dénicher une chambre d’hôtes ou une maison de vacances gratuite en échange de services ou de son propre logement ; on apprendra qu’il est possible de louer ou de mettre en location pour de courtes durées une guitare, un appareil photo ou une tenue de mariage ; on se nourrira de manière alternative en commandant un panier de l’Amap ou en achetant les plats en rabais proposés par des internautes sur le site SuperMarmite. Nouveau modèle économique intéressant qui, non content de nous faire économiser de l’argent, favorise le lien social, met en valeur ce fameux « travail fantôme » dont parlait Ivan Illich et développe les compétences de chacun. Et pour la débrouille, Comment ça va bien nous livre les recettes des meilleurs remèdes naturels, qu’il soit question d’hygiène, de cosmétique ou de santé. Finis les produits ménagers qui brûlent, qui puent et qui coûtent cher lorsque du citron, du vinaigre et du savon noir permettent de décrasser une porcherie. Finis les traitements antibiotiques et les cosmétiques irritants lorsque les huiles essentielles, soigneusement choisies et méticuleusement dosées, permettent par exemple de soigner l’acné, d’éradiquer les verrues ou de traiter les premiers symptômes du rhume. Rien de forcément innovant, mais il fallait s’en souvenir et le livre de Brigitte Bulard-Cordeau a le mérite de regrouper en un seul volume ces petites astuces qu’on a plutôt l’habitude d’éparpiller et de perdre en cours de route.


A côté de ces bons plans vraiment utiles, Comment ça va bien sait aussi s’emmerder comme personne et dans ces moments-là, son livre ressemble étrangement au contenu d’un magazine féminin prêt à rivaliser avec le plus costaud des Maxi -pour ne citer qu’un titre parmi tant d’autres. Le lecteur de base (surtout si on l’imagine masculin) risque de se sentir exclu lorsque, après avoir eu la surprise de tomber sur une double page lui expliquant comment se muscler pour éviter d’avoir les bras flasques, il réalisera qu’on lui apprend aussi, quelques pages plus loin, à se galber les cuisses, à désenfler son ventre, à mettre en valeur son décolleté ou à choisir la coupe de jean qui correspond le mieux à sa morphologie. Parité oblige, quitte à parler de ce qui complexe, pourquoi n’inclut-on pas ces messieurs dans la ronde des sujets qui fâchent en les conseillant sur le meilleur calfouette à porter pour mettre en valeur leur virilité ? Le bon plan de Brigitte Bulard-Cordeau était peut-être le suivant : faire gonfler inutilement le volume de son livre pour le vendre plus cher en intercalant, entre deux vrais bons plans, un plan foireux qui ne servira à rien d’autre qu’à nous faire perdre le temps intelligemment épargné par ailleurs.


Un bon plan pour le mot de la fin ? Faites le tri !


Quelques bons plans intéressants :


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Plus pragmatiques, des remèdes et techniques simples pour les taches de tous les jours :

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Mes amis, je vous écris pour vous dire que je ne vous aime plus, que vous ne m’aimez pas, ou que –si vous m’avez aimé-, je ne vous ai jamais aimés.


« Certains hommes forts ne sont pas seuls dans la solitude, mais moi, qui suis faible, je suis seul quand je n’ai point d’amis »


L’écriture d’Emmanuel Bove est dépouillée mais lancinante. Elle sent la fatigue et nous fait craindre l’abandon d’une lutte désespérée que l’écrivain a menée pour se lier à ses semblables –ne serait-ce qu’avec un seul d’entre eux. Tout est misérable dans ces pages, à commencer par le narrateur. Des descriptions déplorables de sa condition sociale –sans ami, sans famille, sans profession, sans argent- à son apparence physique –pouilleuse, négligée, morbide-, le plaisir sadique de l’autodestruction transperce entre des lignes plaintives. Par impossibilité pécuniaire et par négligence, le narrateur pense qu’il lui est impossible de remédier à cette identité misérable, et sans doute ne veut-il pas s’en débarrasser car il s’y est attaché et parce qu’elle constitue un passe-droit pour atteindre ceux qui lui semblent les plus intéressants –parce qu’ils lui ressemblent ?- les misérables, les malheureux, ceux qui n’ont plus d’espoir mais qui continuent tout de même à traîner leur tristesse sans oser l’abréger trop tôt.


« A peine sorti des draps, je m’assois sur le bord du lit. Mes jambes pendent à partir du genou. Les pores de mes cuisses sont noirs. Les ongles de mes doigts de pied, longs et coupants : un étranger les trouverait laids »


Le comportement du narrateur vis-à-vis des inconnus qu’il essaie d’attirer à lui est malsain. Derrière ses revendications d’amour et d’attention, on se rend compte très rapidement qu’une volonté de provoquer les conventions sociales domine. La quête amicale répond à un véritable besoin de compassion mais s’apparente également à une expérience sociologique dont les résultats ne surprennent jamais le narrateur : la pitié des uns pour les autres est nulle, personne ne se préoccupe d’autrui, sinon pour son intéressement personnel et, partant de cette conclusion, le but du jeu social est de faire miroiter en soi ce que les autres sont en possibilité d’attendre. Mais que peut-on attendre d’un pauvre gueux ? En pleurant au désespoir, en revendiquant l’amitié pure et gratuite, le narrateur brandit un orgueil démesuré ; son apparente faiblesse devient signe de supériorité morale et lui donne la permission de se montrer brutal dans sa revendication d’amitié.


« Pour un peu d’affection, je partagerais ce que je possède : l’argent de ma pension, mon lit. Je serais si délicat avec la personne qui me témoignerait de l’amitié. Jamais je ne la contrarierais. Tous ses désirs seraient les miens. Comme un chien, je la suivrais partout. Elle n’aurait qu’à dire ma plaisanterie, je rirais ; on l’attristerait, je pleurerais.
Ma bonté est infinie. Pourtant, les gens que j’ai connus n’ont pas su l’apprécier. »


Nous rencontrerons quelques-unes de ces personnes dans les différentes nouvelles qui constituent Mes amis. Chacune d’entre elles retrace le parcours du narrateur dans son choix d’une nouvelle proie amicale, dans les techniques de capture mises en œuvre, dans les désillusions réciproques –quoiqu’elles soient presque nulles du côté de « l’ami » qui n’a rien demandé- puis dans la séparation finale, qui se conclut avec une indifférence opposée à la quantité d’espoir investie par le narrateur lors de la rencontre. On se demande sans cesse ce que cherche vraiment celui-ci. Veut-il fuir l’ennui (« Je déjeune à une heure : l’après-midi me semble moins longue ») ? la solitude ? Cherche-t-il réellement l’affection d’autrui ? ou se contenterait-il seulement d’un peu de reconnaissance ?


« Mon imagination me crée des amis parfaits pour l’avenir, mais, en attendant, je me contente de n’importe qui »


Cet étrange roman de la prostitution amicale mettra peut-être en position dérangeante. Emmanuel Bove décrit tous les mécanismes –parfois inconscients- déployés par l’individu pour s’intégrer en société. Peut-être parce que son personnage en est trop conscient et qu’il en use sans aucune parcimonie, ses tentatives répétées de se lier à autrui échouent. Mes amis ne devrait pas être le titre d’un roman consacré à la solitude et pourtant, ne sommes-nous pas aussi contradictoires lorsque nous utilisons abusivement de ce qualificatif pour des personnes qui ont cessé d’être nos amies mais vis-à-vis desquelles nous continuons de feindre l’attachement par habitude ou par sécurité ? Le narrateur ne s’arrête pas à de pareilles craintes et se détache d’autrui sans douleur autre que celle qu’il éprouve pour lui-même et pour la solitude monadique que nous ressentons tous, dans une proportion inverse au nombre d’amis que nous croyons sincèrement pouvoir revendiquer.


« Je m’assois sur une chaise –une chaise de jardin qui se plie- et je pense à l’avenir.
Je veux croire qu’un jour je serai heureux, qu’un jour quelqu’un m’aimera.
Mais il y a déjà si longtemps que je compte sur l’avenir ! »


Sur ces réflexions vagues et incertaines, Emmanuel Bove signe la fin de nouvelles troublantes qui oscillent entre cruauté et abandon. Mieux vaut être seul que mal accompagné… même si tout le monde préfère malgré tout être accompagné.

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*peinture de George Grosz

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Brás de Oliva Domingos est un daytripper : il voyage dans le temps et réalise le fantasme le plus cher de Milan Kundera en empruntant différentes voies qui mènent sur autant de destins différents. O joie de pouvoir mener plusieurs vies ! Oui mais… là où Milan Kundera lui-même ne serait pas d’accord c’est que 1) Brás n’a pas conscience de la pluralité de ses existences ; 2) chacune d’entre elles est marquée par la mort. Volonté scénaristique permettant peut-être de conclure dignement chacune des étapes que Brás aura eu l’occasion de franchir… Vraie obsession également puisque non content de mourir dix fois dans cet ouvrage, Brás écrit pour les nécrologies d’un journal et se laisse hanter par les voix des défunts auxquels il rend hommage.

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Chaque chapitre de Daytripper s’ouvre à des moments différents de l’existence du personnage. A 33 ans, à 11 ans, à 21 ans ou à 76 ans, nous retrouvons la même personne mais à des étapes différentes et indépendantes. Le Brás de 33 ans n’est pas celui qui succède logiquement à celui que nous découvrirons à 11 ans, mais l’ensemble reste globalement cohérent, comme si certaines constantes ne pouvaient pas être exclues de l’infinité des univers que nous soupçonnons. Ces constantes restent l’ambition de devenir écrivain, le poids de la famille et l’attachement à certaines amitiés ou à certains amours. Brás de Oliva Domingos devient alors un personnage crédible malgré le fantastique de sa situation. On oublie même que ce qu’il vit est atypique. Sa psychologie fouillée rend ses sentiments limpides et le travail effectué sur l’expression des visages ainsi que sur les atmosphères des lieux nous donnent l’impression d’assister à des scènes d’un réalisme troublant.

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On le savait déjà : la bande dessinée n’est pas une technique artistique et narrative de bas niveau. Elle permet même d’éprouver les limites du genre plus noble du roman –ici, il n’aurait pas pu réaliser aussi efficacement le travail de voyage temporel effectué à travers la synergie du dessin et du texte.


Daytripper est une belle œuvre mélancolique qui nous étreint des centaines de pages durant et qui nous laisse hagard. On ressort de cette lecture avec des interrogations nouvelles, meurtris par les fins monadiques mais aussi –et surtout-, impressionnés par les miracles de l’existence.

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On pourrait décrire ce livre à la façon des 90 livres et des 90 films qu’il passe en revue, et cela donnerait :


« Henrik Lange a vu et lu plein de trucs. Un jour, il se dit que ce serait dommage de ne plus se souvenir de tout ça. Alors il écrit un bouquin pour résumer chaque film et chaque livre culte qu’il a englouti, le tout en quatre cases de bande dessinée. Et non content de spoiler ces œuvres, il se fout en plus de leur gueule ! On aura tout vu… »


Twitter a fait des ravages. Hérésie, quand tu nous tiens ! En passant en revue l’index des œuvres que ce livre vide de leur suc corporel, on frisonne d’horreur. Des livres cultes tels que « 1984 », « L’étranger », « Factotum », « La conjuration des imbéciles », « Dix petits nègres »… sont réduits à peau de chagrin et ridiculisés sans que ça ne sente jamais la provocation gratuite. Henrik Lange accomplit brillamment cet exploit en se contentant de nous prouver qu’il est possible de ramener n’importe quelle réalisation à ce qu’elle est vraiment c’est-à-dire, dans une perspective nihiliste : rien.


Henrik Lange n’utilise pas de ce comique lourd qui lasse au bout de trois pages. Il ne cherche pas à faire rire le lecteur gratuitement mais le prend justement à contre-courant et ne le flatte jamais. Le message sous-jacent serait le suivant : lecteur, voici la preuve que tu as perdu ton temps à lire des bouquins finalement pas très instructifs, souvent débiles, et qui auraient pu se résumer en deux lignes. Il n’empêche… si l’on essaie à notre tour de faire le même travail pour chaque livre que nous avons lu et aimé (c’est bien cela que signifie « livre culte », non ?), on comprendra rapidement que cela n’est pas évident… On appréciera donc d’autant plus les fiches récapitulatives d’Henrik Lange qu’on connaîtra les livres qu’il traite. Et pour les autres… il faudra soit passer son chemin en puriste des chutes, soit prendre le risque de découvrir les fins parfois surprenantes de certaines œuvres pour apprécier jusqu’au bout l’humour ravageur d’Henrik Lange. Pour ma part, le choix n’a pas été difficile à faire…


Voici un livre qui pourrait nous faire regretter nos années collèges. Les 90 livres cultes à l’usage des personnes pressées auraient pu nous servir d’appui pour tous les commentaires et rédactions à rédiger en devoirs à la maison. Mais ce livre et les 90 films cultes à l’usage des personnes pressées sauront également trouver leur utilité dans la vie de tout adulte désireux d’impressionner ses camarades de conversation en faisant briller sa haute culture littéraire et cinématographique… à condition de ne pas entrer dans les détails, et de ne pas prendre au pied de la lettre toutes les interprétations parfois délirantes d’Henrik Lange... et comment savoir ne pas être son dupe, sinon en lisant vraiment les œuvres qu’il répertorie dans son manuel à l’usage des personnes pressées ?


Quelques-uns pour le plaisir...



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Hommages à Jim Briskin, premier Président noir des Etats-Unis. Encore une fois, Philip K. Dick semble avoir louché avec précision sur l’avenir. Quelques-uns se réjouissent encore de ce qu’ils considèrent être comme un progrès dépassant les ambitions des dernières luttes raciales lorsque d’autres, un peu moins optimistes, ne doutent pas des failles bien plus alarmantes qui menacent un monde en apparence apaisé. Pour qui connait la situation, celle-ci est critique. La planète, menacée de surpopulation, ne survit qu’à l’aide de ses congélateurs dans lesquels sont enfermés dix millions de cryos. L’idéal serait de découvrir une nouvelle planète habitable pour envoyer ce surplus de vie loin de la Terre. En attendant, les cryos servent allègrement de réserves d’organes pour les habitants bien vivants en manque de rein, de foie ou de cœur. Les rumeurs s’ébruitent et prennent peu à peu la forme d’un scandale. Le gouvernement doit réagir rapidement pour régler ce problème, et il ne va pas sans dire qu’une des raisons pour lesquelles Jim Briskin a été élu tient à l’annonce d’une solution radicale : la découverte d’une brèche dans l’espace qui permettrait d’accéder à d’autres mondes.


Comme à son habitude, Philip K. Dick ne nous explique rien et laisse le lecteur comprendre les mécanismes de la planète sur laquelle il a atterri. Les néologismes techniques foisonnent et laissent parfois pantois, dépassé de toutes parts par des éléments critiques qui s’amoncellent pour mieux nous déstabiliser. Est-ce donc ce que ressentent les personnages de Brèche dans l’espace ? Est-ce la raison pour laquelle ils se précipitent sans réfléchir dans les recoins les plus hasardeux de l’univers ? La brèche à travers laquelle ils envoient quelques-uns de leurs techniciens, deux couples cobayes et un mutant à deux têtes, leur révèle de plus en plus d’éléments inquiétants. La colonisation reprend ses droits mais cherche à se donner un autre nom pour n’affoler personne et ne pas faire croire à une régression dans les droits civiques –les droits de l’homme peuvent-ils d’ailleurs s’appliquer aux formes de vie décelées sur d’autres planètes ?


Philip K. Dick introduit les éléments d’une physique imprévisible sur les bases d’une science apparemment irréfutable pour dresser le portrait peu flatteur d’une société qui ne doute plus de ses solutions et qui, par son optimisme forcené et aveugle, frôle les désastres les plus incontrôlables. Pas besoin d’accumulation de faits frappants : Philip K. Dick projette des fulgurances angoissantes. Son livre n’est qu’une autre forme de Brèche dans l’espace permettant de calmer nos ardeurs scientistes.